Hojas de Hierba (Walt Whitman)

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Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas,
poseerás lo bueno de la tierra y del sol… aún quedan millones de soles,
nada recibirás ya de segunda o tercera mano…
nimirarás a través de los muertos…
ni te alimentarás de los espectros de los libros,
tampoco mirarás a través de mis ojos,
ni aceptarás las cosas que te digo,
escucharás lo que te llega de todos lados y lo tamizarás tú mismo.

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Falta uno y faltan ambos…

y lo invisible se prueba por lo visible,

hasta que éste se hace invisible y es probado a su vez.

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A lo que el mar, en respuesta,

sin demorarse, sin apresurarse,

me respondió con un susurro en medio de la noche, y muy claro antes del alba,

me balbuceó muy bajo la deliciosa palabra muerte,

y de nuevo muerte, muerte, muerte, muerte,

silbando melodioso, no como el pájaro ni como mi corazón de niño sacado del sueño,

sino acercándose a mí como para una confidencia y susurrando a mis pies,

trepando desde allí poco a poco hasta mis oídos y bañándome dulcemente por completo,

muerte, muerte, muerte, muerte, muerte.

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Y entonces, con el conocimiento de la muerte caminando a lun lado,

y con el pensamiento de la muerte caminando cerca al otro,

y yo en medio, como entre camaradas y como agarrando las manos de camaradas,

huí hacia la noche que oculta, acoge y que no habla,

hacia las orillas del agua, por el sendero del pantano, en la penumbra,

hacia los cedros solemnes y sombríos, hacia los pinos espectrales tan inmóviles.